14 febrero

Todos los besos que di
y los que me dieron,
las risas,
los barcos,
las cartas plegadas,
... blancas,
atufando almidón
y buenas intenciones.

Todas las huidas
empapada en lágrimas
y las de después
en seco,
cuando ya me podía la parálisis sentimental.
Los deseos,
envuelta en corpiños de feria
y turbantes de la India.
Despertares,
con los pies fríos
y la cabeza perdida
en otros horizontes, más allá

Todos fueron tuyos,
puentes
los que tú los construiste y levantaste
y yo fui incapaz de derribar..

 

                                                                                                         Fotografía: Dean McDowell

Ícaro..

Caer,
     desde un infinito a la nada
     resbalando,
     como un gusano eléctrico,
     buscando ese pronombre adecuado
     enredando mis fuerzas
     en un cuchillo de acero.

Caer,
     entre sonrisas de vaca,
     sobre perfumes de hiel,
     embargado en un susurro de ti,
     tratando de evitar
     pero cayendo, siempre cayendo..

Caer,
     sobre los bosques,
     bajo mis sábanas,
     perdido en ese lodo blanco
     donde se pierde el mundo y sus aceras..

HE LLEGADO ABAJO,
Y SOBRE ESE MURO HE VISTO EL MAR,
MI MAR,
MI OSCURO Y SECO MAR DE PORCELANA

..

Burka Blue

No tengo rostro, tengo una esquina rota,
me la ha hecho añicos el frío, la lluvía.
He ido demarrando la vida,
perdiéndola hasta quedarme tan sola, tan vacía..

Me duelen las manos de gritarle al mundo,
de decirle a nadie que tengo el alma rota.

Soy como la enredadera negra que cubre los espejos,
voy espesando los temores,
tejiendo grises lágrimas
volviendo cada cosa del revés.

Me muero en esta caja de cartón blindado
me pierdo entre el olor a muerto de esos hijos que no tuve
con una máscara de hielo
un te quiero perdido
y el recuerdo de esos ojos que se fueron, y esas manos, y ese olor.

He ido llenando de burbujas mis carencias
convenciendo a mis sentidos de que eran de verdad
asesinando al aire de mis venas
con agujas de cristal y agua potable.

Todo está perdido,
cualquier sentencia formulada mil veces antes
ya todo huele a muerte y a rail.

No te acerques, que no se acerque nadie
estoy yerta, estéril, hueca
soy hija, más que nunca, del odio y la miseria.

Lejos..

No voy a dejar que me toques más,
tus manos están vacias,
y huelen a frio y soledad.

No son las de ayer,
que yo pinté de espejos y colores.
Y no las quiero..

Son tus manos dos reproches
de acero y las quiero lejos,
más lejos,
mucho más de mi,
y de mi cuerpo alegre.

El mar de la memoria

                                     Tu olor era el de un balcón abierto a la mañana,
                                               pero me demoré en saberlo,
                                       de hecho, hasta hoy no me di cuenta,
                                               muy tarde ya,
                                            como dice el poeta que suele suceder ...
                                                                                                  
                          Vuelta a la trampa que nos teje el tiempo cruel y la distancia..

HÉROES

Hoy los héroes,todos los héroes se han fundido
perdieron la consistencia,
esta mañana.
Se han transformado en polvo primero
evaporándose después..
No han dejado huellas,
dejaron de hacerlo tiempo atrás..

Casi nadie habla de ello
ni de la luz que emanaban..

Regalo de primavera

Inclinó aquel cubo rojo muy despacio y el agua se dejó desparramar por el suelo de la terraza. Lento pero inequívoco fue arrastrando a su paso, limpiando.
Para aquella ocasión yo me había convertido en desagüe así que pude sentirla deslizarse a través de mi.

El segundo impacto sonó atronadoramente. Violento, abrasivo.
Me subí a una altillo para otear y el agua me golpeó, salpicándome en los ojos, golpeando, golpeando...

Hubo una pausa antes de la tercera batida.
Yo aún no había conseguido recuperarme del todo. Se me habían encharcado las orejas y tenía el cabello cubierto de hojarasca.
No confiaba en poder hacerlo bien, temía atascarme irremediable, torpemente y no ser capaz de digerir el agua de un tercer lanzamiento.
Pero lo hice; esta vez fue poca cantidad y se deslizó muy despacio...

El suelo quedó limpio completamente, sin rastro.
Salió un sol gigante que se ocupó de secarlo.

Me duché una y mil veces
y el tiempo, que todo lo cura,
se encargó de hacerme olvidar
y de limpiarme a mí también..

Bosque blue.

Y me pregunto si será esa la causa por la que siempre me canso de todo. Qué más da. No importa, no es nada malo. Belén Ávalos dice que sí, que no diga eso, que suena muy mal. No sé porqué si es la verdad. Yo me canso de todo y no sé amar ni dejar que lo hagan.

Quiero estar sola, para dar una y mil vueltas sobre este jardín laberíntico y oscuro. Este de Portugal, por ejemplo, salvaje, desbocado y espeso. Ni siquiera yo puedo controlarlo, ya lo aprendí. Tan solo recorrerlo, una y mil veces, idénticas pisadas sobre la hojarasca. Y ese mar, alguien lo trajo hasta aquí, con el oleaje de ayer, ( el agua gris, hiriente, como esa naúsea en el estómago, las olas rotas, rotas, rotas y la bilis) simplemente lo cortó y lo soltó aquí, en este bosque ( por si acaso no fuera ya suficiente con todo lo demás...). Me encuentro con él, durante el paseo y me sitúo de frente. Es lo único que puedo hacer. Está anocheciendo ( siempre es la misma hora en este bosque) y hace frio. El mar es una bestia gigante, que me amenaza y yo me dejo caer sobre ese pétreo manto de hojas. Hay humedad pero no importa. Es que no hay alternativas. No las hay..

Me quedo postrada, tumbada sobre el costado derecho. La mirada fija en esas olas frias.
Estoy llorando pero no duele nada, tampoco hace ruido. Al final, mucho después cierro los ojos y me dejo ir, despacio, hacia el fondo del pozo..

Vaya...

No hizo falta que me lo dijese nadie
porque yo lo vi
tendido sobre la hierba,
inerte,
con mi nombre prendido en los labios,
balbuciente.

Es el momento
y estalla sobre tu cara.
Se han terminado las dudas,
vuelve a no ser,
vaya...

Y al despertar..

Hizo falta que me lo dijeran muchas, muchas veces, porque yo no lo entendía.
Llegué a tiempo de verlo una vez, la primera y de frente. Aún tengo clavado el olor y todas las secuencias de una noche lenta. La más triste.
El frio, en la nuca, instalado como una herida abierta.

Vinieron a decírmelo, unos hombres vestidos de amarillo: Rakel, ha muerto, despierta!!!!
-Ha muerto- me dicen.
-Ha muerto-
Y ese volver a caer desde lo más alto hacia el vacio. Con su nombre sellado en el fondo del recuerdo, que me llama y me golpea de nuevo, como la vez primera.

Se repetía, los jinetes llegaban cabalgando desde muy lejos por los túneles inhóspitos y oscuros del espanto. Vestidos de amarillo.
No faltó ninguno, habrían de gritármelo muy fuerte y claro:
- Rakel, ha muerto, despierta, despierta ya!

Está oscuro, ellos me lo dicen una y otra vez y yo me pregunto cuándo dejará de hacerlo, de morir, de doler tanto..
Y si no fuese él quien murió hoy?

Todos, vinieron todos,
sobre aquellos caballos blancos, tragando el polvo, vestidos de amarillo.
No faltó ninguno, todos,
a recordarme tu muerte
una sola repetida, interminable,
en todas las demás.
Lo que no querías que ocurriera ya ocurrió, hace mucho, mucho tiempo, -despierta!.

A oscuras..

Hoy el amor no es luz,
las sombras han ido cercando el brillo
fui confiada y ahora es demasiado tarde.
Sólo brumas oscuras,
nudos espesos,
naúsea amarilla,
sin luz.

No hay paz en esta hondura,
ni lazos
ni azules
Sólo hay vacio y huecos encharcados
de muerte
sin luz.

Ha vuelto
para marcarme de nuevo
de escarchas
y ausencias
de espumas siniestras

de lodo,
sin luz..

Esas manos..

Soñé con unos dedos largos, morenos
que llegaban tras la lluvía,

Manos de hombre, fuertes
y lentas
que se posaban suaves
y firmes,
primero el cabello
deslizándose, calladas,
hasta el hueco de la nuca,
la espalda golosa, después.

Me eriza el contacto,
me silencia y me prolonga.

Gozo y sonrio,
gozo y me encuentro con tu beso,
largo,
con sabor a barro dulce,
a colores,
a poema ..

En sueños..

Se lo dijo a él, a ella, al que la miraba desde aquella esquina lúgubre.
Primero de forma pausada, el tono bajo. Subió después la mirada, desafiando.
Y subió la voz aún más,
hasta llegar al grito
firme, que no deseperado.

De frente, sin miedos,
con una fuerza desmedida, la mirada oscura
para todos y cada uno de ellos,
sin excepción.

Se había hecho el silencio
y entre sus vértices de mármol
se colaron más azules que nunca
sus palabras
que como un eco de agua me han llegado esta mañana.

Son una certeza,
maravillosa y lenta...

y me habla, en susurros, de un amor,
con tu nombre y el mío apretados, valientes..

Batalla

Veo sus grandes ojos a lo lejos.
No hay duda de que son los suyos.
Sólo ellos brillan con tanta intensidad en la noche. Me embarga, además, el olor de sus cabellos.

Me dirijo hacia ella entre poblados bosques azules. Iluminado por tenaces lunas de fuego.
Los nenúfares me miran curiosos entre las cañas. Me acerco y sostengo uno entre mis dedos secos, éstos se vuelven húmedos y lánguidos.
Atraigo las hojas de otoño que permanecen quietas, plantadas en la tierra inerte. Más humedad pese a que jamás ha llovido por aquí.
Es el olor a Larema, que me envuelve y prosigo mi camino...

Un tiempo después, todo mi cuerpo es agua y toda mi alma sal. He perdido la ropa y mi cabello es un revoltijo grotesco movido por el viento. Apenas puedo continuar, sin embargo el brillo, siempre vivo de sus ojos me impide detenerme y sigo arrastrándome. He de llegar a ella y sólo una vez allí, podré descansar.

Todo es una luz. Mis ojos cegados no pueden navegar y la sal que hace rato sólo escuece las heridas. Ella está ahí, tendida sobre estrellas, perdida entre lagunas. Intenta, desesperada, defenderse de ese algo que la arrastra hasta el fango pero cae, una y otra vez cae, hasta que desfallece y comienza a ser engullida.

Se hace de noche, la sal empieza a disolverse, el agua a evaporarse y yo decido buscar mis ropas entre los restos de la batalla para comenzar mi ascenso hacia la nada...

Virginia

Había vuelto a repetirse..

Ahora caminaba descalza. Sentía los píes fríos y la cara muerta; anduvo y anduvo por las únicas calles, por los únicos parques, intentando cruzar sin éxito alguna mirada.

Se detenían sobre su extraño atuendo, sobre la piel, cabello oscuro. Nadie se percató de los pies cansados, desnudos..

Había vuelto a repetirse..

Un sinfín de años volcados, otra vez, sobre sus ojos. Previamente los maquilló con esmero, quizás pensando que así soportarían mejor los miles de recuerdos neutros.

Dolor en los dedos, sabor en las manos y un deje indescriptible.

Una mañana herida y ese sol brillando en Estocolmo Las medias rotas, como el cabello, partidos en trozos de hielo marrón.
El nombre nuevo. Todo lo demás volvía, insistentemente, a formar parte del mismo estuche de madera.

Agua.
El puerto de Dixie Queen frente a las ojeras de muchos años atrás.

El mismo deseo de formar parte de esa espuma gélida.

Nunca hubo valor de averiguar por qué perdía siempre sus zapatos. Nunca hubo valor de averiguar quién la llamaba desde el fondo de coral.

Su piel sucia, cansada, tejida y retejida por mimbres de un color desconocido.

Tras un camino largo de paredes blancas y autobuses densos, Larema llega a casa. Una ducha pequeña la empapa por completo. Aún no ha llorado, no ha gemido y sus pies le piden, callados, dormir, olvidar, vaciar de negros velos ese dolor que repetido, se repite.

ELLA

...Glauka me llamas, mi niña, cuando tú eres el mar agazapado en esa increible sonrisa de vida.

Se llamaba Estrella y tenía los dedos largos de tanto alcanzar océanos. Su risa era el estandarte coqueto que iluminaba universos. Su boca sabía a agua y pez.
Niña sus labios grandes...
Y claro, claro que te amé, sentada sobre el sofá de lienzos de un muchacho triste.

Te amé tanto que a tus cartas llamé aire y a tus letras mar.....mi Estrella..

Pablo

Siempre supe que Pablo pegaba a su ex-mujer. Lo supe incluso antes de probar su boca oscura, sobre esa cama amarga, en un cuarto tan ventilado que apenas sabe a nadie.
Me tumbo en sus brazos largos. No se encoge el corazón de nadie. No hay corazón. Herida contra herida, llaga, encía..Debería decirle que le quiero? Sólo me gustan los lapices de colores que me envían sus muecas.

Pablo siempre habla de amarnos cuando se refiere al acto, pero yo no le amo. Tampoco me gustan sus pies; largos, frios y enjutos. No es tan feo, sí, sí lo es. Tal vez un día engorde o entre en Bellas Artes. Yo no lo veré, ni siquiera sé si le veré mañana.
Sí, volveré a verme en sus lentes de pez.

Nadie volverá a ponerme una mano encima ni a subirme la voz, me oyes?
Oh, qué tonta, no me había dado cuenta de que Pablo duerme. Siempre estoy hablando sola. Debería irme a casa pero me retiene el olor a fiebre de este cuarto...creo que Rafa me duele todavía, o es Adolfo?
                                                                     

..y la escarcha

Taconeando sobre el frío de la escarcha mientras las uñas de los lobos me arañan los pies.
Qué difícil está siendo subir la cuesta inerte que tanto me grita, para dejar de sentir el maldito perfil de la culpa.

Qué sencillo podría ser hacer de mi vida una vertiente sutil de ecos, máscaras y sueños.

La escarcha no es suave, ni tenue, ni próspera. No engendra vida y este vientre estéril se ha cansado de soñar.
Mis ojos se detienen en la vida, tan quieta pero los pasos me arrastran.
Podré detenerlos?
Es posible derretir de amor los surcos negros del hielo copioso?

Que alguien, quien sea, detenga el taconeo.
Yo prometo llenarle el pecho de lilas ..

Acerca del frío

Hace frío en Madrid.

Casi tanto como un año atrás. Cuando peinabas mi espalda con reproches. Casi tanto como el que nos hizo estremecernos en una cama ancha y gris. Era tan grande..12.000 kilómetros de diámetro, recuerdas??

A veces reposabas la voz sobre mi nuca,
tus palabras estaban ya huecas y su sonido martilleaba sobre el espejo de la cómoda.
Yo solía llorar apretando con fuerza los dedos..

Sí, hacia frío en la alcoba. Hoy lo hace en Madrid y tirita el sol ..

La caja maldita

Destapó la caja de los truenos y fueron desfilando ante sus ojos todos, con sus formas variadas y sus diversos colores; los de de tarde pasada primero, los de antes del verano después y así sucesiva y retrospectivamente todos. Tuvo ocasión de verlos antes y tuvo ocasión de decidir si utlizarlos o no ( me refiero a aquellos maltrechos y oscuros, los de antes de la guerra..). Sabía que si finalmente lo hacía, lo perdería para siempre y sin embargo no pudo sustraerse a la tentación de hacerle daño y penetrarle las entrañas.

Paseó aquellos viejos reproches por su cabeza, los saboreó otorgándoles la forma adecuada y se los lanzó, a cuchillo.
Él emitió un gemido, leve pero intenso.

Rakel Álvarez