El vagón del fondo..

Mientras escribía me he dado cuenta, me he enganchado a esa imagen, en el vagón del fondo, a lo que en un principio es sólo una mancha blanquecina y que después, a fuerza de escrutar va cobrando una forma más y más definida. Extendido, interminable ese pañuelo de un blanco inmaculado que agita con su mano izquierda y que me embauca y me seduce y me doblega. Es él. Son sus ojos de ese inconfundible verde cristalino y es su risa entre blasfema e infantil y es su olor, tan penetrante y oscuro, su boca la caverna donde habita el olvido más dulce y más azul y más vehementemente apasionado. Es él, es Manuel quien clava en mis pupilas inquietas las suyas hasta hacerme daño, en un empeño porque le escuche, porque le recuerde.

Se lo cuento, lo de anoche, que me dejé abatir viendo “Las Horas” hasta acabar llorando arrastrada por la identificación con las tres protagonistas y que debido a ello, dormí mal y desperté consumida por estas ganas de vaciarme en el papel. No sé si voy a lograrlo. Anoche mismo lo pensaba, que elegí este tipo de vida que me ha mantenido cautelosamente alejada de mi yo más pernicioso. Intentaba escribirlo en mi diario, cómo huyendo de mí misma pude encontrar una puerta a la felicidad, teniendo una vida normal, siendo una persona normal. Lo he sido, me dejé transportar y me olvidé de esos trenes eslabonados a ensordecedores vagones sinuosos. Al menos, ahora sé que se puede vivir al margen de quien soy en realidad y escapar por ese agujero estrecho y denso de lo convencional  para perderme para siempre.